Momento duro. Tengo muchas cosas que escribir pero un bug mental convierte todo en basura prejuiciosa. Suelo distinguir entre prejuicio y reflexión, por eso no deseo publicarlo.
Por otro lado, lo mejor de todo me lo tengo que guardar para que las leyes de derechos de autor no jueguen en mi contra.
Cuando acaben las vacaciones de verano, retomaré el club de escritura.
domingo, 4 de agosto de 2019
sábado, 3 de agosto de 2019
Shak¡CRUNCH!speare
«Shakespeare escribió sus obras para ser vistas masticando con la boca abierta gusanitos de maíz de los que están al fondo de una bolsa de plástico.»
Firmado: las dos niñas que se sentaron detrás de mí en el teatro y que no comieron durante el receso pero sí durante las escenas del clímax.
Firmado: las dos niñas que se sentaron detrás de mí en el teatro y que no comieron durante el receso pero sí durante las escenas del clímax.
viernes, 2 de agosto de 2019
Operro, el pastor de Alemania
Fui a una obra de teatro donde una línea del texto justificaba la presencia de un perro. Ahí estaba el pastor alemán; peludo, rellenito. A todos nos conquistó con su candor. De hecho, jugó en contra del resto del reparto, que a su lado tenía que esforzarse más para meternos en la tragedia.
En su primera intervención, el perro se dejó llevar a lo largo del escenario. Estaba acompañando a los demás sin mediar en el conflicto. Buen chico.
En su segunda intervención, hizo menos todavía. Seguramente salió porque si no lo hacía ahí, luego tendrían que darle un rodeo impresionante por las bambalinas y no querían dejarlo solo.
En su intervención final, arrancó el aplauso del público. Cuando quedaba un mero segundo para finalizar la obra, saltó a la cama de la Desdémona, se echó tan ricamente y se puso a lamer la cara de su amo. ¡El pobrecito había pasado tanto disgusto!
En su primera intervención, el perro se dejó llevar a lo largo del escenario. Estaba acompañando a los demás sin mediar en el conflicto. Buen chico.
En su segunda intervención, hizo menos todavía. Seguramente salió porque si no lo hacía ahí, luego tendrían que darle un rodeo impresionante por las bambalinas y no querían dejarlo solo.
En su intervención final, arrancó el aplauso del público. Cuando quedaba un mero segundo para finalizar la obra, saltó a la cama de la Desdémona, se echó tan ricamente y se puso a lamer la cara de su amo. ¡El pobrecito había pasado tanto disgusto!
jueves, 1 de agosto de 2019
13, Rue de San Jerónimo
Muchos dicen que la serie Aquí no hay quien viva —y por consiguiente, el remake La que se avecina— proviene de 13, Rue del Percebe. Nunca he prestado demasiados oídos a esa teoría. Después de todo, las diferencias con tal cómic son demasiadas.
Francisco Ibáñez dibujaba en dichas historietas una serie de chistes autoconclusivos e intercambiables, hasta el punto de que hace algunos años, a la par que el recopilatorio integral, se editó Un libro como una casa, un desplegable del bloque de viviendas en el que cada viñeta —cada casa— consistía en un librito de bolsillo con los mejores momentos de dicha casa. Cada cual podía elegir qué chiste era el que quería tener de cara al exterior. Una ingeniosa idea que mezclaba el medio del cómic con lo estético de un buen diorama.
Aunque una ciudad entera se hubiera comprado ese libro desplegable, sería muy difícil que en alguna casa se repitiera la elección de viñetas expuestas. No existe una continuidad a la que aferrarse, salvo quizá la del científico que se mudó para ceder el sitio a un sastre.
En cambio, las series arriba mencionadas centran su humor en la interacción de los distintos vecinos. Por mucho que las cortinillas de entrada parezcan hacer alusión a 13, Rue del Percebe, es una similitud superficial. Y además, Ibáñez ya había visto una idea similar en el cómic francobelga, por lo que tampoco merece la pena obsesionarse en hilar semejanzas.
A lo que de verdad se parece Aquí no hay quien viva es a la película La comunidad (Álex de la Iglesia, 2000). Pienso en esa película como un reflejo negativo del mismo universo. Dos rostros en común —Mariví Bilbao y el recientemente fallecido Eduardo Gómez— nos dan el punto de ancla. La diferencia es el tono de humor. El filme recompensa a quien conoce viejas marcas de identidad, mientras que las dos series tratan de acercarse todo lo posible a un público que ni siquiera tiene por qué haber visto nada antes.
Francisco Ibáñez dibujaba en dichas historietas una serie de chistes autoconclusivos e intercambiables, hasta el punto de que hace algunos años, a la par que el recopilatorio integral, se editó Un libro como una casa, un desplegable del bloque de viviendas en el que cada viñeta —cada casa— consistía en un librito de bolsillo con los mejores momentos de dicha casa. Cada cual podía elegir qué chiste era el que quería tener de cara al exterior. Una ingeniosa idea que mezclaba el medio del cómic con lo estético de un buen diorama.
Aunque una ciudad entera se hubiera comprado ese libro desplegable, sería muy difícil que en alguna casa se repitiera la elección de viñetas expuestas. No existe una continuidad a la que aferrarse, salvo quizá la del científico que se mudó para ceder el sitio a un sastre.
En cambio, las series arriba mencionadas centran su humor en la interacción de los distintos vecinos. Por mucho que las cortinillas de entrada parezcan hacer alusión a 13, Rue del Percebe, es una similitud superficial. Y además, Ibáñez ya había visto una idea similar en el cómic francobelga, por lo que tampoco merece la pena obsesionarse en hilar semejanzas.
A lo que de verdad se parece Aquí no hay quien viva es a la película La comunidad (Álex de la Iglesia, 2000). Pienso en esa película como un reflejo negativo del mismo universo. Dos rostros en común —Mariví Bilbao y el recientemente fallecido Eduardo Gómez— nos dan el punto de ancla. La diferencia es el tono de humor. El filme recompensa a quien conoce viejas marcas de identidad, mientras que las dos series tratan de acercarse todo lo posible a un público que ni siquiera tiene por qué haber visto nada antes.
miércoles, 31 de julio de 2019
martes, 30 de julio de 2019
¿Qué hace aquí?
Estaba yo de cuclillas, comiendo un bocadillo y usando un banquito como mesa para partir el pan, cuando se acercó una niña desconocida de unos nueve años.
—Hola. ¿Qué hace aquí? —me dijo sin expresar un tono en particular.
No entendí qué quería decir. La razón de la pregunta. Lo que de verdad quería saber. ¿Estaba reprochándome el comer de cuclillas detrás de un poyete porque nunca se lo había visto hacer a nadie? ¿Estaba preguntándome por qué estaba en aquel lugar y no en Constantinopla? Respondí lo obvio.
—Comiendo.
—Ah, vale.
—Hola. ¿Qué hace aquí? —me dijo sin expresar un tono en particular.
No entendí qué quería decir. La razón de la pregunta. Lo que de verdad quería saber. ¿Estaba reprochándome el comer de cuclillas detrás de un poyete porque nunca se lo había visto hacer a nadie? ¿Estaba preguntándome por qué estaba en aquel lugar y no en Constantinopla? Respondí lo obvio.
—Comiendo.
—Ah, vale.
lunes, 29 de julio de 2019
Aquella cueva sí existe
El libro Cuevas, simas y minas de Madrid (Ediciones La Librería) analiza en detalle el estado de diversas cavidades de la provincia. Cuenta con más de 300 páginas de datos, fotografías, coordenadas y croquis.
Casi al final, también dedica una página a enumerar una lista de cavidades no localizadas. Cuevas de los que se conservan registros y rumores, pero que los miembros del Grupo de Espeología de Getafe no lograron localizar allá por el 2015.
Una de esas cuevas ilocalizables me interesaba. Me la había imaginado en diversas áreas por las que nunca he caminado. Pero hoy pude leer cómo se accedía hasta ella gracias a un generoso senderista que dio testimonio en redes sociales, llegando a compartir un vídeo del interior.
Esta cavidad tiene el tamaño de unos soportales antiguos, que se estrechan hacia dentro. Daba gloria verlo sin basura ni pintadas caprichosas. Se ha conservado tan bien precisamente porque nadie suele saber dónde está.
Vale la pena guardar registro público de simas y otros agujeros por los que alguien se pueda escurrir, pero parte del encanto de ciertos lugares es que los conozcas adentrándote en el terreno con respeto.
Casi al final, también dedica una página a enumerar una lista de cavidades no localizadas. Cuevas de los que se conservan registros y rumores, pero que los miembros del Grupo de Espeología de Getafe no lograron localizar allá por el 2015.
Una de esas cuevas ilocalizables me interesaba. Me la había imaginado en diversas áreas por las que nunca he caminado. Pero hoy pude leer cómo se accedía hasta ella gracias a un generoso senderista que dio testimonio en redes sociales, llegando a compartir un vídeo del interior.
Esta cavidad tiene el tamaño de unos soportales antiguos, que se estrechan hacia dentro. Daba gloria verlo sin basura ni pintadas caprichosas. Se ha conservado tan bien precisamente porque nadie suele saber dónde está.
Vale la pena guardar registro público de simas y otros agujeros por los que alguien se pueda escurrir, pero parte del encanto de ciertos lugares es que los conozcas adentrándote en el terreno con respeto.
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