[Microrrelato] Bocadillos a discreción

Nunca supe de dónde los sacaba. Apartaba la vista, y ya tenía otro bocadillo. Con jamón, con mayonesa; completo.
Hasta que un día, me acompañó al campo. Me metí por un sendero de zorros y se enganchó el abrigo con una rama. Cayeron catorce bocatas. No era gordo, era precavido.

[Microrrelato] Julieta toma puro veneno

Julieta mezcló el pomito del fraile con Jaggermeister. No despertó.

[Microrrelato] Lecho de muerte

—Familia, acercaos. Tenía miedo de aceptarlo, pero esta cama será mi lecho de muerte.
—¡Abuelo, no digas eso! Tu leche de muerte es la que te damos para desayunar.

La zona ponzoñosa: un caballo y su pasajero interrumpen su camino

La zona ponzoñosa (The poison belt) es una novela corta —o cuento largo— de Arthur Conan Doyle protagonizada de nuevo por el profesor Challenger. En El mundo perdido, ya había llevado a una partida de exploradores a una oculta meseta del Amazonas donde los dinosaurios todavía estaban allí. En esta ocasión, el excéntrico y simiesco científico da la voz de aviso porque el planeta Tierra pasará por una franja cósmica que promete barrer con la humanidad.

Sin ánimo de destripar el final por capricho, quiero comentar un acierto de Conan Doyle que justifica hablar del final de la historia.

El profesor y sus colegas se las apañan para evitar los efectos de esta zona de éter tóxico, por lo que logran llegar al siguiente amanecer y se encuentran un mundo de cuerpos inertes desperdigados por doquier.

Uno de los primeros caídos fue un caballo —símbolo de muerte— que tiraba de un carro. Pero a las seis y cuarto de la tarde, la mayoría de los supuestos cadáveres despierta. Entre estos recién renacidos se encuentra el pasajero del carro. Es un reportero americano que dará el remate a la aventura. Resulta que la mañana anterior, nada más leer la carta de Challenger publicada en prensa, se había puesto en marcha para entrevistarlo en su casita de campo. El éter lo alcanza a unos metros de la puerta.
Pareciera que llegó trágicamente tarde, pero en realidad era el único modo de que llegase a tiempo para ser el primer periodista extranjero en visitar al profesor.

El ataque de catalepsia paraliza a un personaje que no tenía ninguna función. Pero al día siguiente puede finalizar su recorrido y así convertirse en la mano que portará la antorcha al otro lado del mar.
Lo que antes fue un caballo débil y cansado, después del trance es un joven con curiosidad que siempre estuvo ahí. Sólo necesitaba llegar en el momento preciso del cuento.

Un movimiento audaz

Una colega del taller de teatro vino con su hija. Al salir charlamos todos un poco. La hija me recordaba a mí a su edad. Fue grato ver cómo su madre la amaba de forma incondicional. Cómo sentía que sus gracias tenían gracia.

Sucedió un momento auténtico.
La madre había traído una tableta de chocolate con almendras para su hija, pero después de darle su buen pedazo, ofreció también a las otras cuatro o cinco personas que estábamos presentes.
Yo quería chocolate, así que hice lo que insistiré en llamar Un Movimiento Audaz, porque si me lo hubiera propuesto desde los sesos y no desde el corazón, me hubiera dado vergüenza hacerlo.
Así pues, aunque era la madre quien me estaba ofreciendo el chocolate (y seguramente quien lo había pagado), le pregunté a la niña:
—¿Me dejas? —y como ella no se esperaba mi pregunta, repetí— ¿Me dejas?
La pequeña, legítima propietaria del chocolate, asintió, y así pude comer también.
Sorprendida y entre risas, la madre me dijo:
—Eres el único adulto que le pide permiso a una niña.

Por supuesto, hay que pedir permiso.

Teatro Deakí: cada cual con su mochila

No se sube al escenario hasta haber soltado la mochila. Cada cual trae su propia carga, y sólo se disuelve hablándola o guardándola. Por eso la clase suele tardar un minuto más en comenzar; pero una vez subes, el tablado se convierte en un panal zumbante de abejas. Todas volando en su propia dirección; vibrando más y más; reconociendo los caminos del resto, y reinventando uno propio mejor.

Ya nos hemos hecho con el espacio. Nuestras articulaciones han crujido y han cantado todo lo que podían. Lo que podían, pues hay quien no puede desplegarse de aquella forma imaginada. Hay mayores, hay jóvenes; hay quien viene a ver, y comparte lo que ya ha visto. Cada cual inspira y espira a su ritmo, ya estemos brincando, contemplando, o esperando sobre una silla.

Hoy no toca montaje. El guion está ocioso y se entretiene arrugándose las esquinas. Hoy toca taller. Cada uno se monta a sí mismo, con apoyo de todos. A cada minuto que pasa, los focos pierden más su función, pues la función verdadera se gesta por dentro.

Que conste en acta para los cínicos: jugar es muy divertido.
Desde una misma premisa, multiplicamos las perspectivas. Podemos revivir en una sola sesión a todos los Sherlock Holmes que conocíamos, y además a Herlock Sholmes.
Tras haber subido a lo alto del torreón, hay que descender. Aquí se respeta la importancia del epílogo.
Para bajar de nuevo al gentío, nos servimos de unas esterillas. Puede que sean estrechas, pero son nuestras alfombras mágicas. Nos tumbamos en ellas. Las luces también deben bajar. Respiramos por todas esas partes de nuestro cuerpo que nunca dicen yo.
Es la coda; no queda nada que hacer.

En estos momentos no echas de menos otra voz que no sea la del silencio. Te está acompañando, mirando al cielo. Estaba ahí.
Cuesta un poco regresar.

Bajamos del escenario, ya sin prestar tanta atención. Nos acordamos más de lo que viene después. Hay quien mantiene el contacto con el silencio también el resto de la semana. Puedas o no, siempre te queda otra sesión de teatro para soltar un momento tu mochila. Para volver a sentir tus propios hombros.

[Microrrelato] Yes Cat

Marta estaba deprimida y su gato le cantó por casualidad Owner of a lonely heart.
Sufrió un ataque de ansiedad.